Вячеславу Белкову
1
Ушел. Зачем?
Понять могу, но все же
Отдать Тебя, как жертву не могу
Ни дьяволу, ни черту, и ни Богу…
Ведь мы же перед Родиной в долгу.
Другое дело Родина от нас
Давно уж отмахнулась, как от моли.
Вся жизнь — театр.
Плохой театр, тем боле…
Другие нынче пляшут наши роли
И оскверняют пошлостью Парнас.
Поэзия им служит, как раба
Уж и с нее стригут они купоны,
И нет от беспредела обороны….
И лица там знакомые все. Ба!
Все знатоки развесистой халтуры
Служители и сеятели зла…
Там даже представитель есть культуры
Потомок «Буриданова Осла».
2
Как часто в этой юдоли земной
Несем невосполнимые утраты.
Я думаю: «Уж отомщу за брата!
Уж я пойду ломить стеной!»
Я думаю, но путается мысль.
Какая месть? И с кем сведенье счетов?
Уж если и виновен в смерти кто-то,
Так это наша проклятая жизнь…
Которую устроила нам власть.
Продажная, как девка на панели…
Жизнь — океан, но сел корабль на мели
И жизнь твоя тотчас оборвалась,
Разбилась как скорлупка о скалу
Непониманья, подлости и фальши.
Ты понял вдруг, что нету смысла дальше
Противиться вселенческому злу.
3
Как жаль, что ты ко мне не подошел
Я б объяснил, что это, брат, не выход.
Но ты ушел. И торжествует лихо
И празднует победу произвол.
Что ж, нынче буду плакать за тебя.
Я потому и жив, что плачу много
И на себя надеюсь — не на Бога,
А ты сошел напрасно с корабля…
Для кулуарных сплетен повод дал
И место для базарного злословья.
Тем более никто не жаждал крови,
Никто такой финал не ожидал.
Теперь за все ответ держать живым,
Виновным и ни в чем не виноватым.
А нам, живым, подсчитывать утраты.
И мы в час тихой скорби помолчим.
4
Политика, прогресс, приоритет.
Сегодня нравственность поставлена на каргу.
Никто уже не верит в паритет
Культуры и дешевого поп-атра,
Добра и зла. Запуталась земля.
В альтернативах и приоритетах
И как корабль несется без руля
И без вертил к концу земного света…
Прет беспредел на свет из всех углов,
Со дна болот и луж, вся эта тина,
Вся эта грязь, — воинственное зло
Бездушная и страшная машина.
Нацелив в небо жерла шахт и пушек
Из недр чистилища лукавый лезет гад,
И голос разума в костях железных душит.
Я плачу, Русь, порой, схожу с ума,
Представив эту страшную картину.
Хочу, чтобы обрушились грома
И смыл потоп с земли всю эту тину.
Автор: Баранов Иван Иванович
Ознакомиться с другими произведениями автора
.